На заре, когда не слышны трели,
Молча подойду к твоей постели –
Не за нежностью и не за лаской, -
Посмотреть лишь на тебя… без маски.
____________
Сергей Филипчук
На постели лежит человек.
У него темно-русые волосы, длинные ресницы и стальные мускулы.
Его перетянутая венами кисть мирно покоится на груди.
И я смотрю, как она медленно поднимается и опадает.
На постели лежит человек.
Ему всего 29.
Если не считать 40-ка лет преисподней.
Во сне он совсем еще юноша.
Каждую ночь он мечется во власти кошмаров.
И самое ужасное, что эти кошмары так же реальны, как и вся его гребаная жизнь.
Но сегодня он впервые за очень долгое время безмятежно спит.
Спит, а не сгорает в своем аду снова.
Светает.
В робких лучах восходящего солнца становятся видны все его шрамы.
Каждый шрам – чья-то спасенная им душа.
Значит, где-то кто-то остался жив.
Светает.
Номер буквально погружается в теплое сияние утра.
На соседней кровати дремлет человек.
А я просто сижу и смотрю на него.
Скоро он проснется и опять с головой уйдет в тоску и безнадежность нового дня.
Я закрываю глаза и притворяюсь спящим сном праведника.
И, словно выжженный на сетчатке, в моем сознании горит его образ.
Скоро он проснется и снова выстроит свою стену.
И мне нет места за этой стеной.
И я никогда не узнаю, что на самом деле таится в человеке, который так близко.
Потому что только ночью спадают все маски.
Только ночью он – НАСТОЯЩИЙ.
На постели лежит человек.
Иногда мне кажется, что я ничего не знаю о нем.
Что я посторонний.
Он проснулся.
Незнакомец, лежащий с открытыми глазами, - человек, которого я люблю больше жизни.
Человек, который никогда не позволит пасть хоть одной стене, треснуть хоть одной маске.
Мой брат.
